Razão.

A precipitação que bate dentro das pessoas é um reflexo daquilo que acontece num pequeno pote de biscoito quando alguém balança tanto que se torna pózinho.
Aquilo tudo que fica dentro são vestígios do que já foi um dia um grande inteiro pedaço maciço.
Massinhas se tornam pedaços de comida. Eu prefiro com algum molho incluso.
Seus pés cansados podem ficar relaxados com uma pequeno aperto de polegares em formatos circulares.
O despertar da vida acontece de madrugada durante uma sonolência quase corrompida com escadas e paraísos líricos. Não gosto do filho do filho do criador.
Já me passei por sanguessuga brilhoso ao mesmo tempo que já me passei por amante involuntário.
Se abdicar de uma peça única no mundo para provar que só existe uma coisa única pra mim.
Bolos bicolores que guardam monstros de bolso para prevenir desfelicidade e esconder uma camada de chocolate.
Estar olhando de baixo enquanto dorme e não conseguir relaxar preocupado se está coberta ou não.
Montar fotos e misturar anil com caramelo para sentir a vibração boa das cordas bambas.
Roubar computadores à milhas de distância para poder gastar minutagens de conversas enquanto gapeava casacos cor-de-barro seco.
Caixas com discos que elevam os astros e misturam as casas dos signos com paixão de criança.
Dividir lugares enquanto alquimistas nos mostram um futuro diferente daquele que nós sabíamos anteriormente.
Nas praias de vento numa casa de rua esburacada. Três cômodos. Um cômodo. Acomodei-me.
Dois velhinhos numa loja de discos. Fardas discriminativas.
Duas semi-irmãs surpreendendo pós-aula para vingar um filme nas escadas.
Um assassino correndo e fugindo, pulando e lutando.
Festas juninas reatáveis e coloridas.
Surgir contra apelando para a razão.