Chronicles of life and death and everything between

No fim eu morro. No fim você morre. No fim geral vai pro lugar onde espera ir ou não.
Eu acredito num breu eterno onde minha cabeça não funciona. Ou seja, tudo acaba e é literalmente o fim. Tem gente que não acha que é assim, opinião existe pra isso, religião existe pra isso.
O ponto é que a gente morre.

Eu acho.

Pelo menos é o que eu vejo por aí.

Às vezes eu fico pensando... Será que eu sou imortal? Já que não morri até agora e tipo, as pessoas ao meu redor são meio que projeções da minha mente e que eu actually sou o centro?
Tipo, já cogitei isso e tal, mas não acredito mesmo nessa coisa. Acho que minha mente sou eu e que as outras mentes são os outros. Não acredito em alma, não acredito em forças, mas acredito que pensamentos positivos levam ao sucesso, já que você está se levando a acreditar que fará um bom trabalho e isso te incentiva a continuar.
Levo tudo no psicológico, não sou uma pessoa sentimental, se é para colocar de maneira radical.
Cogito, ergu sum. Isso é o que levo pra vida. Não gosto de um Carpe Diem mas entendo quem curte. Não acho que a vida deva ser vivida como o último dia, mas acho que deve ser aproveitada como tal.
A vida é breve, a gente não percebe que ela passa e só depois reparamos que não andamos mais com as mesmas pessoas, não ouvimos mais as mesmas músicas, não frequentamos mais os mesmos lugares, estamos trabalhando ou deixando de trabalhar ou, principalmente, tendo que se preocupar com isso ou com muitas outras coisas.
A vida vai passando e nos marcando. A vida vai passando e nos deixando. A vida vai passando e aí a gente morre e a vida dos outros continuam.

Morte, sua grande filha da puta. Morte sua grande salvadora de vidas.
Obrigado por existir. Obrigado por me por medo. Obrigado por me encher de tristezas por perder gente querida, por sentir terror ao andar na rua. Obrigado.
Sei que a culpa não é sua, é seu trabalho, sei que não se diverte com isso, já me disseram. Reza a lenda que você, de vez em quando, descansa e vai pros bares do Leblon para esquecer a carnificina que você proporciona. Eletista você, hein Morte?
Mas a culpa não é sua, eu sei disso. A culpa é da Vida.
Se não fosse essa grande escrota, você não passaria por nada disso, Morte. A Vida é a culpada, a Vida é a grande escrota da história. A Vida fez a vida. E aí os vivos tendem a querer se matar. Dificultando sua vida, Morte.
Morte, você é simpática. Você é acolhedora, você é uma das melhores coisas que acontecem na vida. Você encerra a maldição que a Vida nos jogou. Você nos livra do peso, você nos livra dos sentimentos, você nos livra de tudo. Nos liberta.
Então, Morte, me diga: Por que eu tanto lhe devoto atenção e carinho, compreensão e tato se, na verdade, eu morro de medo de você?

Não sei o que pode me acontecer depois que você cruzar a minha vida. Eu estou começando a entender. Não tenho medo de você, doce Morte... Tenho medo das incertezas que a puta da Vida me proporcionou.

Obrigado, Morte. Pode me levar na hora em que melhor lhe convier.